são duas maneiras distintas de encarar o nevoeiro. uma com medo do calor (da proximidade) e afastamento e a outra silencioso e rendido. são excertos de um texto maior ;) ?

vou colocar dois textos:

um que foi escrito no âmbito de um projecto que eu e uma amiga (a Djaimilia) estamos a desenvolver, numa fase inicial, com o objectivo de apontar ideias que podiam ou não ser desenvolvidas. foi numa altura em que estava a ler (ou a acabar de ler, não me lembro bem) o "Nós", de Ievgueni Zamiatine.

o outro foi escrito a 20 de setembro de 1999 e deve ter erros ortográficos e de estrutura, por isso agradeço correcções e sugestões.

"parecem corpos humanos, as moles carbónicas que irrompem pelas ruas geladas. mas não são. as pessoas têm vida. aqueles mecanismos não têm vida. voltem donde quer que voltem, não têm vida, têm um horário escrupulosamente esculpido na carne dos seus próprios passos, do seu sono, do seu sorriso, planificado na intimidade, como um suave embalo que as lança para o sucesso. permita-me que me apresente. eu sou Estevão e vivo aqui em frente aos prédios altos dos escritórios. porquê ? porque trabalho lá. agora fecho as cortinas. a paisagem é constante, mesmo com as cortinas cerradas. estou sozinho, mas isso estamos todos, agora. sozinhos compactados uns contra os outros, para que nos sintamos bem. já não trabalho mais hoje. tenho passado os últimos dias muito ocupado. sim. faço parte do 3º protocolo. o 3º protocolo foi o protocolo criado após o 2º, a fim de controlar o funcionamento deste. assim, a minha tarefa é anotar diariamente as falhas que possam surgir ou não no funcionamento do mecanismo do 2º protocolo. nasci do gelo e, como o gelo, sei que a minha função é derreter-me. ou num corpo líquido interdito, como o há muito erradicado álcool, ou num vasto oceano de limpidez. esse oceano de limpidez, era aquilo que víamos lá fora. o Globo. parece pálido, mas tal ilusão é provocada pelo excesso de brilho. amarás o Globo como os teus trisavós amaram a sua divindade. que não existe, pois o Globo é a entidade maior. os meus trisavós sabiam que não podiam chegar ao céu, a não ser quando morressem. aqui, hoje, vivos, lutamos pelo Bem do Globo, que é, assim, o Bem de todos nós. mas afinal, para que preciso eu disto se aquilo que vi não eram corpos mas relógios ?"


e


"Residence

there's this building
if you head north
on the dirty stone paved sidewalk
of our street.
back those abandoned yards,
past seasons fulfilled with joyful childhood faces
blending smiles with wounds at each of their jump
around the holes they kept digging
back those yards, the chambers before the absence of purity
dominium of personal darkness,
you must quicken your pace
as you sweep your body through the chestnut autumn-decaying trees
there are people laying underneath
you are passing over former footsteps
back from former walking souls yet in its existence
there is no personal joy, remember
there is no personal joy
head the sidewalk, thus
follow it towards the building
this building, brick coloured mistress of the habits
has suffered through times several demonstrations of harm
and inner dammage
you are probably crossing the last corner before entering it
you know, several families may produce loads of unexpected destruction
(it was not suppose to have any personal joy, remember)
enter the door and do not fear those pre-conceived ideas of urban desolation
this building was, as you can see, poisoned with human life
you had confort and sobriety,
you had mental forks in each opportunity of escape
do you feel claustrofobic ?
is there a headcase you would like to solve ?
please, step aside, then move back.
is it cold what you sense everytime the wooden stairs seem to crack ?
is it something absentee ?
I sense you don't control your lack of personal joy.
what have they brought up inside this, you ask
what does my mother and all the social repression have to do
with the loss I'm feeling right now, you dare to ask
what does every killing I enjoyed, or every postumous existence I tried to avoid, what does it all have to do with my corrosive need of intimism,
you are unable to pose questions
please, retroceed
it would be pleasant for your self-inflicted lack of mental health if you would lay down on the floor.
obeying is a state of mind, said the last kid who lived in the building,
and who became a successfull executive,
the last fucking boy with criativity, the last fucking proof of castration
oh, you are laying already
crawl back to the door you've just entered.
you know, this building,
this brick-coloured magnificent piece of architecture
this old cradle of sumptuous neighbours who thought they know about art and relationships and emotions
and all society's light
this building used to be the brightest of our hood.
you're in the garden,
do you sense the darkening street as open field
running is an option,
moving forward,
moving faster
is a choice.
is it an odissey, to run away from yourself ?
this building to whom you reacted greatly,
has encarcerated your fearful expression
return to the balance, pass again through those backyards
the kids who loved their parents and grandmothers are all dead now,
the berrys sneaking those wood constructions have nothing to be afraid of, now
pass again through those autumn trees,
regain your blasting and well accepted confidence
return
you know, the building will remain still until its demolition,
the blessing that will open space for another decaying cicle
you must feel alright about yourself.
there was not supposed to be any personal joy."


divulguem o heliporto a amigos vossos que gostem da ideia e boas aterragens:)
posted by - . at 6:57 da tarde [edit]